Poesias dispersas - A UM POETA [70]

O Sr. P. de Sales Guimarães e Cunha

Non é perduta

Ogni speranza ancor

METASTÁSIO

Poeta, beija a poeira

Destes ásperos caminhos

E cinge alegre os espinhos,

Heranças que o gênio tem.

O alaúde é dom funesto.

Quando uma fronte é fadada

Pela pálpebra inspirada

Debruçar-se ao pranto vem!

E o pobre gênio passando

Por noite tempestuosa

De uma espiral escabrosa

Sobe os ásperos degraus;

E o anjo dos pesadelos,

As negras asas abrindo.

Vai embalá-lo sorrindo

Num berço de sonhos maus.

E todo um mundo criado

Nas ondas da fantasia

Um sopro de ventania

Desfaz por noite fatal!...

Os olhos sangram na sombra

Um pranto desesperado,

E o gênio morre abraçado

Na cruz do seu ideal.

Irmão! é sangrenta a sina,

Mas os louros valem tanto...

Cada uma gota de pranto

E uma póstuma flor.

As brisas da primavera

Vêm depois do inverno frio,

E é sempre por céu sombrio

Que nasce aurora melhor.

Fatalidade! — Qu’importa?

Deus nos deu esse fadário...

Mas no cimo do Calvário

Há muita palma a florir,

Toma o madeiro do Cristo,

Beija os espinhos da fronte,

E verás pelo horizonte

Erguer-se o sol do porvir.

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